Quota 90000 visite: Gran Paradiso

Ciao a tutti!
Novantamila visite sono tante e vanno ricompensate a dovere. L'omaggio fotografico con il quale voglio ringraziare è con l'ultimo dei Giganti della Valle d'Aosta. Dopo il Monte Bianco, il Monte Rosa, il Gran Combin e il Cervino, tocca al Gran Paradiso a chiudere il cerchio, in attesa della prossima meta... le centomila visite. Qualcosa di assolutamente impensabile, meno di tre anni fa...
Bis bald!
Stefano

Il Gran Paradiso visto dai Laghi del Nivolet. Foto di archivio, 13 agosto 2009.

Cinque minuti di deflagrante goduria

Momento top del giorno.
Siamo in pausa pranzo, momento qui vissuto quasi in religioso silenzio. C'è chi cazzeggia davanti al computer, c'è chi messaggia freneticamente su Whatsapp, c'è chi legge il giornale. Una collega (che chiamerò M) che non lavora a tempo pieno si appresta a salutarci. Un altro collega, il più esperto del mio gruppo (che chiamerò R), si sta cimentando in un cruciverba e chiede lei un'informazione. Lo scambio di battute tra M e R è in tedesco, colgo ma non comprendo a fondo se non “Italien, italienisch”. Alzo lo sguardo ma non intervengo nella discussione. M si rivolge a me con fare curioso, quasi provocatorio: «Sai in quale città italiana si trova Porta Nigra?». Due secondi di pausa e arriva la mia risposta, secca: «A Trier!» (in italiano Treviri). Mutismo generale per qualche secondo e sguardi che miscelano invidia e stupore. Spezzo la momentanea incapacità di parola di M e R con qualche dettaglio in più: «Sono stato l'anno scorso a Trier: era una città dell'Impero romano, per questo una sua antica porta ha un nome “italiano”».

La Porta Nigra di Treviri, un pezzo di Italia in Germania. Foto di archivio, 26 aprile 2014.

Si, questo è uno dei momenti “Italians do it better”. E anche uno dei momenti in cui ringrazio il cielo di avermi reso viaggiatore, e i miei genitori di avermi dato un innato spirito di curiosità.
Bis bald!
Stefano

Road to Hamburg: il tagliando

Ciao a tutti!
Due anni fa, in vista della maratona di Barcellona, incontrai più di un problema in allenamento. Quello più fastidioso colpì il collo di entrambi i piedi; esso venne risolto solo grazie all'intervento dell'osteopatia. Ancora oggi, a più di due anni di distanza, non riesco a comprendere come sia stato possibile. Per me è ancora magia nera. Mi ripromisi di cercare di capirne qualcosa in più, ma in realtà so ancora poco riguardo ai principi di questa tecnica, tuttora non riconosciuta come parte della medicina tradizionale. La soluzione di quel fastidio fu però per me come un'illuminazione. Proprio per questo motivo, prima di entrare nel vivo della preparazione alla maratona, mi sottopongo ad una seduta osteopatica. Io lo chiamo così: il "tagliando".

A parte due anni fa, in cui due sedute di osteopatia furono la soluzione ai miei problemi, non ho più riscontrato effettivi benefici in questa tecnica. Ma forse il vero beneficio è proprio il riscontrare che non ho più avuto guai fisici durante la preparazione. Se deve essere così, allora ben venga l'investimento e anche qualche secondo di dolore. Una seduta osteopatica non è proprio qualcosa di immune dalla sofferenza. Certi esercizi mettono a dura prova i centri del dolore. Ne sa qualcosa il collo, sul quale ho avvertito una poco piacevole sensazione, come di disostruzione. Anche la schiena non è stata immune da scossoni: solo tirando il piede mi è sembrato mi venisse sradicata la colonna vertebrale. Le sensazioni dolorose hanno una durata di qualche minuto, poi scompaiono. Avverto una gradevole sensazione di benessere. Un cerotto kinesio (altro oggetto di magia nera) sul diaframma e sull'addome e il gioco è fatto.
Si, è tutto pronto: il corpo sta bene ed è pronto per essere massacrato, ancora una volta, da allenamenti estenuanti e da quarantadue chilometri di corsa...
Bis bald!
Stefano

La roccia irreale

"Più in alto del ghiacciaio, il ghiaccio si apre in larghi campi bianchi e in solchi netti e duri, appena fessurati, fuorché proprio al di sotto del Cervino, per formare uno spiazzo silenzioso e solenne, lastricato, sembra, di marmo bianco in tutta la sua larghezza; abbastanza vasto perché un’armata possa allinearvisi in formazione di battaglia, esso è tuttavia affascinante come un viale di tombe in una città sepolta, e da ogni lato è bordato da scogliere fantomatiche, color viola pallido del granito che sembra, nella sua lontana altezza, irreale quanto il blu scuro del cielo che le domina."

John Ruskin

Alla base del gigante

Bücher: Il corpo umano

“Il vecchio dolore non si nasconde dietro quello nuovo. Quello nuovo sale sulle spalle del vecchio e da lì guarda più lontano.”

Paolo Giordano, Il corpo umano

Ciao a tutti!
Credo che Il corpo umano sia il titolo più azzeccato che si potesse dare a questo romanzo, seconda opera di Paolo Giordano, che tra i giovani scrittori italiani è una delle penne più promettenti. Il corpo umano è il luogo in cui si comprende l'evoluzione della persona quando è messa a contatto con il dolore, la tragedia. Il corpo umano è il contenitore di vicende familiari di tutti i giorni, che però non possono che prendere pieghe differenti quando ci si scontra con la dura realtà della guerra. Il corpo umano è ciò che rimane di una persona quando l'ostilità ti costringe a mettere da parte i sentimenti e trasformarsi in automi, macchine.
Lo scenario è quello dell'Afghanistan, teatro della storia di un plotone di soldati comandati dal maresciallo Antonio René. Ognuno di essi si ritrova in una base nel cuore di una delle zone più pericolose dell'Afghanistan, il Gulistan, dove il caldo e il sole annebbiano la mente e annientano il fisico. La vita scorre apparentemente senza grossi problemi, tra noia e vita cameratesca; ma la battaglia in cui periranno cinque soldati svolterà per sempre la vita dei protagonisti, ognuno con la storia personale: una mamma iperapprensiva, un figlio non voluto in arrivo, una fidanzata virtuale, una moglie in fremente attesa, una famiglia dalla quale si vuole fuggire invece che ritornarvisi. La tragedia cambia la vita di ognuno e lo fa nei modi più rivoluzionari, più inaspettati.
Il processo di introspezione che Giordano conduce nel profondo dei protagonisti è meraviglioso, armonioso, perfetto nei tempi e nello stile. Dipinge l'anima (o ciò che rimane) di ognuno dei protagonisti principali, dando voce ai dubbi di ogni soldato, dal più arrogante al più taciturno. Traccia uno sfondo bellico che facilmente potrebbe ispirare qualche film di guerra per quanto è realistico. Non si schiera per una fazione, è osservatore attento e riesce sempre a essere imparziale, nonostante per buona parte del romanzo scriva in prima persona, come fosse la momentanea reincarnazione del protagonista.
Il corpo umano è un romanzo da vivere in ogni singola parola e dialogo, in quanto traccia delle angosce umane più nascoste. E da leggere tutto d'un fiato. In attesa di leggere il suo libro d'esordio, il fortunatissimo La solitudine dei numeri primi e i lavori che verranno.

Bis bald!

Stefano

Giudizio: 10/10 ««««««««««

Road to Hamburg: il collettore dei pensieri

Ciao a tutti!
Correre su un tappeto può essere un’attività molto “limitante”. Le tue gambe si muovono, talvolta all’impazzata, raggiungendo limiti finora impensati. Tenere un ritmo accelerato per due minuti è inizialmente un’attività non impossibile da compiere. Tenerlo per più di tre-quattro volte comincia a diventare complicato. Guardi il cronometro, una prima volta e dici “dai, solo più venti secondi”. I minuti passano e quei secondi che ti separano dalla fine della serie corsa al massimo delle tue possibilità diventano sempre più. La fase di lavoro al massimo battito cardiaco sembra non finire mai. Mi chiedo per quanto il cuore dovrà ancora battere tre volte ogni secondo.

Vista dalla Laufband...

Attorno a te c’è il nulla, o quasi. Una sbarra alla quale attaccarsi con le braccia, soprattutto nei cambi di velocità, una plancia di controllo, tanta plastica. Manca la sensazione del contatto con l’aria, manca il desiderio del vedere una meta che si avvicina, nonostante il cronometro che corre alla rovescia. Manca la percezione della natura e della vita, sempre presente quando si esce a correre all’aperto.
Lo sguardo punta dritto verso l’esterno una casa in Rückertstraße. Riflessi laceranti talvolta si dirigono verso di me: è il vetro di un abbaino la superficie che conduce verso di me la luce del tramonto, luce che per ora il mio corpo non ha ancora visto. In quell’abbaino rivedo tante immagini, legate alla corsa e alla mia vita. I ponti di Venezia, io che chiedo a Giulia di sposarmi, l’arrivo in Riva Sette Martiri, allenamenti nella notte. E già mi immagino Amburgo e tutto ciò che potrebbe regalarmi tra poco meno di due mesi.
Ma è ancora lunga, la strada per Amburgo.
Bis bald!
Stefano

L'unica cosa che conta

Ciao a tutti!
Dall'8 settembre 2011, giorno dell'inaugurazione dello Juventus Stadium, ho assistito a “sole” quattro partite della Vecchia Signora (di cui un'amichevole). Non molte, il tifo da stadio, quello sano, è una gran bella cosa, ma il tifo al bar di casa con gli amici di sempre mi emoziona e mi rende altrettanto felice. Forse è per questa mia scarsa predisposizione da stadio che ha fatto sì che per più di tre anni non abbia mai visitato lo stadio e l'adiacente museo che celebra la gloria della squadra bianconera. Ci avevo pensato più di una volta, nei miei ritorni dalla Germania. Ma c'era sempre qualcosa che si metteva di traverso. Il momento è dunque arrivato: bisogna andare allo Juventus Stadium!

Meraviglia di Torino

Il tour nello stadio e nel museo può creare più di uno scompenso cardiaco per chi ama la Juventus – e anche per chi non la ama. Tutto parla bianconero: attorno allo stadio ci sono le foto delle grandi leggende che hanno onorato la squadra più vincente d'Italia. Più in alto, il cammino delle stelle, il ricordo dei cinquanta campioni che hanno fatto la storia di questa squadra, onorati uno ad uno con una stella che cita il loro nome. Ognuno evoca ricordi più o meno forti. Forse il nome di Pietro Rava può voler dire poco ad un giovane, ma il nome di Michel Platini accresce il rimpianto di non essere nato dieci anni prima e quello di Gianluca Vialli richiama dolci notti romane.

Dentro lo Stadium!

Il mio anno

Il cuore dello stadio non è ovviamente l'esterno ma ciò che vi sta dentro. Il campo da gioco, le tribune, gli spogliatoi. Anche qui le sensazioni si mischiano rapidamente in un turbine di ricordi. L'erba fine dove scivola la palla, dove i nostri giocatori per novanta minuti ci fanno trascorrere gioie e dolori. Tribune sulle quali campeggiano le tre stelle e i trofei (si, anche quelli del 2005 e del 2006, che per uno juventino saranno sempre un punto fermo), con un occhio al mio anno di nascita, il 1985, in cui infilammo un fantastico tris di coppe, Coppa dei Campioni, Coppa Intercontinentale e Supercoppa Europea. Spogliatoi, frasi impresse sulle pareti, citazioni dei più grandi campioni bianconeri, ricordano ai giocatori che scendono in campo che questa divisa non è una qualunque, è molto di più, è una seconda pelle.

Piccole gobbe crescono

Il museo della Juventus per un suo tifoso non può essere un semplice contenitore di oggetti. Per un tifoso, i tanti cimeli esposti hanno tutti una loro storia definita, personale, fatta di memorie e scariche che attraversano il corpo nelle maniere più disparate. Pelle d'oca nella stanza dei trofei (già, ma “in Europa non contiamo niente”), tendenze lacrimose all'ascolto delle radiocronache più celebri (5 maggio 2002 al primo posto), nostalgia nel vedere le maglie dei campioni più fedeli ai colori bianconeri, sorrisi nel percepire come cambiano le mode nel corso di ben 118 anni di storia gloriosa - maglie, palloni, scarpe, giornali – ma non cambia mai la predisposizione juventina alla vittoria.

La maglia di una leggenda

Perché questa è la nostra storia, vincere. E come disse uno che la storia della Juventus l'ha scritta da giocatore e dirigente, Giampiero Boniperti, “vincere non è importante, è l'unica cosa che conta”.
Bis bald!
Stefano

Road to Hamburg: la corsa di casa

Ciao a tutti!
Il weekend trascorso a casa è stato tempo prezioso da spendere con gli amici, la famiglia, nella propria terra. Quando si torna indietro pare proprio che quel tempo non sia mai sufficiente.
Nonostante ciò, ho trovato il tempo per continuare l'allenamento. Posso correre fuori, i dodici gradi di sabato scorso sono qualcosa che per ora in Germania non posso far altro che sognare. Niente ripetute, nessuna attenzione all'orologio. Solamente sedici chilometri senza pensare a niente. Quel che più sentivo importante era rimettere i piedi sull'asfalto dove sono "cresciuto podisticamente". Lì ho visto tutti i miei progressi: quando iniziai a praticare la corsa con costanza, correvo a 5'30"/km. Sabato, a cinque anni di distanza, ogni chilometro è stato corso più velocemente di quarantacinque secondi (e nei momenti di grande forma anche un minuto più velocemente). Un gran bel progresso, indubbiamente.

Le strade di casa, la sagoma del Cervino sullo sfondo (© Luciano Carosso)

Ma questo ha importanza relativa. In quel momento, in cui ritrovo un pezzo di antica quotidianità e i luoghi della mia prima gioventù, mi piace osservare un sole che si offusca dietro le foschie, la curva percorsa centinaia di volte, il profilo perfetto del Monviso verso il tramonto, le facce conosciute e quelle meno conosciute, che magari si stanno chiedendo chi è quel ragazzo che corre a perdifiato per le vie del paese. Belle sensazioni che riscopro con grande piacere e che oggi, ne sono conscio, so valorizzare molto di più che in passato. Sensazioni che sono stimolo e forza, ora che sono lontano, ora che penso ad Amburgo.
Bis bald!
Stefano

Quella forma strana e aguzza

"La prima volta che vidi il Cervino avevo tredici anni, bella età in cui ogni cosa è nuova. Ero alla mia prima salita alpina. Dalla vetta modesta d'un monte di duemila metri, nell'alba limpida d'un giorno d'estate, un uomo grande additava a me ed a' miei compagni una grande piramide azzurra, lontana. Nessuna nube offuscava l'orizzonte della vista e dell'animo nostro. «Quello là è il Cervino», ci diceva, e un brivido di ammirazione invadeva le piccole mani alla vista della forma strana ed aguzza che si estolleva nell'estesa infinita dell'altre montagne."

Guido Rey, Il Monte Cervino

"Si estolleva nell'estesa infinita"